Белое. Очень белое

Твой уютный мирок пахнет цветами
Белыми салфетками
Натертым полом
В нем звучит легкая музыка
А на кресле лежит недовязанный шарф вместо книги
Я сажусь на ступени
Я хожу под твоим окном
Надо мной бездонное небо
Ветер бьет по плечам и зовет с собой
Я бегу от твоих салфеток
Разрываю руками стены
Мои руки привыкли обнимать воздух
Мое тело жаждет свободы
Мои руки тянутся к книгам
Замешанным на опиуме
Пусть так
Я уйду не успев поделиться с тобой кусочком луны
Буду выть и мчаться навстречу
Встряхиваться и возвращаться к тебе
В твой покойный покой
Но мои руки слишком привыкли к свободе

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Этот сайт использует Akismet для борьбы со спамом. Узнайте как обрабатываются ваши данные комментариев.