Быть настоящим

Шампанское не накрыло.

Нейми поняла это, когда после третьего бокала подняла глаза и увидела пустоту вместо привычного розового единорога и восьмицветной радуги. У нее так. Восьмым был тот самый переход от цвета к цвету, который был для нее отдельным и важным.

Переход. От реальности к единорогам.

Серая одинокость цепко схватила за сердце и потащила вглубь. Нейми безмолвствовала. Слишком не хотелось сегодня окунаться в хмарь с головой. Из окна не дул ветер. Тишина была такая, словно мир умер в одно мгновение и еще вчера. А может, не мир, а она сама растворилась в пузырьках шампанского и не заметила перехода в вечность?

Нейми ущипнула себя. Больно. Значит, жива.

Хотелось эйфории. Волшебного полета по облакам. Полета, плавно перетекающего в ночь. А утром все будет иначе. Вечера убивали.

Она включала музыку погромче, включала свет во всех комнатах. Орала. Но одиночество настигало везде.

Тогда она открывала холодильник, брала шампанское, приглушала свет и зажигала свечи. Сервировала ужин в уютной гостиной. И пила. До единорога напротив. Единорог ласково улыбался, его можно было потрепать по шее и незаметно оказаться в постели. А утром — люди, дела, звонки, переписка. То, что зовут жизнью,в конце концов.

Нейми боялась вечеров. Нейми боялась людей, которые ничего не боятся. Людей, у которых всегда все хорошо. Нейми сама была такой каждый день. Только вечер делал ее настоящей.

Но настоящие люди не нужны.

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Этот сайт использует Akismet для борьбы со спамом. Узнайте, как обрабатываются ваши данные комментариев.