День глазами некта

А вы ноктюрн сыграть смогли бы на флейте водосточных труб?
Как скрипит сегодня шарманка ее мыслей.

Он поморщился. Нет, он, конечно, привык, что она разная. Он даже знал, что у нормальных девочек семь пятниц на неделе. На неделе, слышите? Неделе! Не на дню и тем более не в час! Ее пятницы были ежеминутны. А он сидел на плече и закрывал глаза руками. Вместе с собратом. Точнее, по очереди закрывали. Левый-правый, левый-правый.

Вот и сегодня ее ломает как иву в ураган. Минуту назад вертелась перед зеркалом в ожидании свидания, улыбалась, пела, а сейчас — царапает голосом стены и умывает пол. Сама. Просто так. Никто не звонил, не писал. Не изменилось ни-че-го. Просто новая пятница пробежала по ее шевелящимся мыслям.

Вообще-то она молодец. С ней и поговорить можно, и почитать, и погулять… Она такая разная, что скучать нам не приходится. Спасаем, вытаскиваем. Тащим в разные стороны. Но ведь она и сама рвется на части. Без помощи…

А дочь? Копия. И пятницы такие же прыгучие. Находка и мучение в одном лице. Тут и работать почти не надо. Сиди — смотри. Но утомляют безумно.

Белые пытаются, конечно. Вмешиваются. Страхуют. Но ведь чутье нужно. Внимание. А между пятницами внимания нет.

Впрочем, я порою сам не понимаю, хорошо ли она поступает. Делает шаг ко мне или от меня. Вот, вроде, моя. Бери и радуйся. А она параллельно о чем-нибудь эдаком размышляет, что убежать бы и не видеть.

Одно слово — вечная пятница…

FacebookVKTwitterGoogle+

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *