До весны

Вечер. Я снова заворачиваюсь в кофту, глазами ища плед. Каждый вечер мне холодно. Даже если пять минут назад было жарко. Вечер — холодно. Зима выматывает. Даже солнечными днями. Даже теплыми месяцами. Зима выжимает соки и уже не хочется выходить из дома даже светлеющими вечерами. Даже теплеющими днями. Плед. Чай. Спать. Спать. Спать. Больше ничего.

Первая неделя Поста. Она тоже выматывает. Потому что ты внезапно входишь в совсем иной ритм. Длинные утренние службы, когда солнце успевает пройти четверть неба, а ты еще в храме. Когда время за оградой храма исчезает. Когда ты живешь только этим пространством. И непривычность выматывает, вопреки всему.

Возьмите на ручки. Обнимите и расскажите, что идет весна. Что в 6 вечера еще светло. Что днем солнце слепит глаза и греет снег. Что весной сбывается самое безумное и неожиданное.

Время стало бесконечным. Дни длятся. И в четверг кажется, что уже давно суббота. Ловим с чадой солнце. Солнце каждый день, но лишь в четверг я, продолжая по-зимнему мерзнуть, решаюсь спуститься с ней к набережной. Мама, пошли вот по этой дорожке, увлекает она меня на реку. Мама, а мы не провалимся? — Как пойдет. — Мама, давай повернем тогда. Здесь нет торосов, белоснежная ровная гладь, где-то у кромки леса видна большая синяя полынья, шумят воздушные подушки. Меня хватает минут на 10. Потом бегом, наперегонки наверх. Чада радуется бегающей маме, прохожие с недоумением оборачиваются, а я ловлю детство за хвост.

Неделя до весны. Не-де-ля.

FacebookVKTwitterGoogle+

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *