Есть дни, в которые хочется выйти в окно.

Птицы в это утро поют чересчур. Есть не интересно, пить нужно что-то другое, молоко розовых кобылиц, например. А надеть — вооон тот костюм, идеально сидящий на тебе образца 2036 года, но не сегодня, не сегодня.

Окно, впрочем, тоже немного заперто и выходится через дверь. Громко хлопается, себе назло. И зло-колюче идется в неизвестном направлении.

Длится оно ровно до того дерева, под которым замираешь, бесконечно устав от злой ходьбы. Солнце, ласковое сквозь листву, перестает ошпаривать кожу. Какой-то неземной, чуть пряный после ночного дождя, аромат молодых листьев, почек и цветов кружит голову. Птицы поют мягко и настойчиво. И все вокруг вдруг становится другим.

Бесполезный бег оборачивается неспешной прогулкой. Юбка нежно струится по коже. Люди становятся не каменными обломками, а вполне себе людьми. А пружинки, давящие который день сердце, немного ослабевают.

Мир расправляет спину. Покой внутренней тишины обволакивает внешние сколы. Медленная жизнь возвращается в тело. Окна распахиваются в радость.