— Что, так и будем молчать?

Неписец ухмыльнулся и пожал плечами.

В его плаще полыхала хмурость и серь. Та самая унылая весна, неизбежно накрывающая однажды желанием лечь, потому что солнца больше не будет.

Никогда.

— Никогда? — голос ее звучал больным колокольчиком, язык прилипал гортани.

Вонми, небо, и возглаголю…

Но серь швыряла в лицо ошметки дождя, ноги выделывали пируэты на ледяном льду, цветы вяли.

— Не будет? — голос уныло заваривал чай. Время корицы прошло, мяты — не наступило. Где-то в пограничье чай смешивался с плюшками, а зеркало корило.

Неписец вздохнул.

— Будет — не будет- привязалась же… по чернильным пятнам соскучилась? Будет. И солнце. И ветер в лицо. И чаша выбора.

Будет. Спи.

Каждому перед весной нужно выспаться. Иначе разорвет весеннесть эта. Спи