— Что, так и будем молчать?
Неписец ухмыльнулся и пожал плечами.
В его плаще полыхала хмурость и серь. Та самая унылая весна, неизбежно накрывающая однажды желанием лечь, потому что солнца больше не будет.
Никогда.
— Никогда? — голос ее звучал больным колокольчиком, язык прилипал гортани.
Вонми, небо, и возглаголю…
Но серь швыряла в лицо ошметки дождя, ноги выделывали пируэты на ледяном льду, цветы вяли.
— Не будет? — голос уныло заваривал чай. Время корицы прошло, мяты — не наступило. Где-то в пограничье чай смешивался с плюшками, а зеркало корило.
Неписец вздохнул.
— Будет — не будет- привязалась же… по чернильным пятнам соскучилась? Будет. И солнце. И ветер в лицо. И чаша выбора.
Будет. Спи.
Каждому перед весной нужно выспаться. Иначе разорвет весеннесть эта. Спи