Неделя, сотканная отрезками.
Наполненная чудой, с которой внезапно хочется быть, не отрываясь.

Мы идем по закату в воде. Розово-сиреневое небо и обжигающая Волга. Бежим. Обнимаемся. Играем. Это оживающая картинка.
Эта неделя полнится ожившими картинками. На мгновение становится жутко: оживут ли все? И отпускаю. Потому что не от меня сейчас зависит. Или от меня?

Ступор. Внутренний ступор. Не хочется писать. Говорить. Двигаться.
Смотреть в одну точку. Перемалывая, переламывая внутреннее.
Пишешь изнутри, четко осознавая шквал вопросов, который обрушится сетью вслед за. Пусть будет. Вопреки шквалам.