Осколки несуществующих жизней

Париж. Маленькое кафе с крошечными круглыми столиками на улице. Длинный клетчатый шарф и стук каблуков по мостовой. Не жарко и пасмурно. Но атмосферно. Где-то рядом творят художники и поэты. Рядом, но ты часть их…

Америка. Или Канада. Северный континент, пропитанный ароматом воздуха и свободы. Водопадов и золота. Каньонов, гор, лесов, бескрайности. Ветер в лицо. Галоп. Пришпоривать. Замирать. И дальше. Пока не выдохнемся оба. А там. Упасть на траву, залитую солнцем и благодарить Творца…

Первый бал. Наташа Ростова нервно курит в углу. Вальс. Менуэт. Что там еще? Глазки в пол и расстрелять. Рука только в перчатке. Плечо оголено без крайностей. Раз-два-три, раз-два-три…

А море такое теплое и свое. Слева утес, справа бескрай. Дышать. А потом в маленький автомобильчик и рваться в горы. Чтобы вечером, за ноутом с ароматным шоколадом в чашке, писать и рисовать, делиться фотографиями и впечатлениями, постигая какой-то свой дзен европейского толка…

Островки, осколки несуществующих жизней. Первых трех не было. Не пора ли случить четвертую…

FacebookVKTwitterGoogle+

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *