Поэзия мира

Протягиваешь руку вверх и в нее падают тысячи слов, ты ловишь их и кладешь на бумагу, или просто озвучиваешь, и они, начиная сочетаться друг с другом, рождают невидимые смыслы. Так рождаются стихи, так рождаются тексты.

Еще одна удивительная неделя. Заполненная строчками стихов, которые рождаются сами, иногда кривые и странные, иногда действительно красивые…
Под знаком стихов и фотографий. Около тысячи снимков с молодежного слета, под пять сотен — из детского центра — отобрать, обработать, разослать… И, конечно, любимое черно-белое везде. Удивительные глаза, силуэты, линии. Я смотрю в детские глаза и исчезаю. Чистые и искренние, невинные и открытые. Они и укор, и урок. Они свет, и радость, и неземная высота открытого взгляда…

Фотография как поэзия, вот только бы дорасти до уровня фотографа-поэта…

Цитаты вокруг. Мир как бездонная чаша строчек…

Итоги ли это недели?))

Если вдруг сухо перечислить то, что было, то неделя окажется вполне серой, пропитанной сильным теплым весенним ветром, слякотью под ногами, огромными лужами и серым небом. Только если замереть и присмотреться к этому безнадежно-серому небу вдруг видишь его многослойность. И видишь, что под серым слоем есть белый, а под белым — голубой, а значит где-то там чистота и свет, нужно только увидеть…

И снова барабанщики и храм. Как доминанты во времени. А еще вернувшийся в наушники Эстас, перемежаемый Pentatonix и Аллилуйей в русской версии.

Пятница. Разговор о святости и книге Левит. И как-то по-новому открывается Бог как источник радости, настоящей радости. И связь, которую мы постоянно и сознательно рвем, удивляясь потом беспричинной тоске. У кого-то было: при создании человека Бог вкладывает в него такую глубину, которую нельзя ничем заполнить кроме самого Бога. И пока человек это не поймет, он пытается заполнить эту дыру чем угодно, а она не наполняется, и человек страдает… А потом ты вдруг открываешь сердце и тут же захлопываешь, потому что быть живым сложно. Быть свободным сложно. Вообще быть сложно, но только становясь живыми, мы обретаемся, становимся настоящими…

Оголенный провод зажав в руке
Я ищу потерянный источник света
Без него нет радости, жизни нет
Но его бросаю забыв об этом
А потом сорок лет бреду впотьмах
Оголенным проводом жаля нервы
Где-то бьется унынье, тоска и страх
Где-то светится мой источник жизни
По ладоням проводится голый ток
И вокруг все кажется странным-странным
Впереди, и внутри, и вовне любовь
И источник зовет к себе желаньем

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Этот сайт использует Akismet для борьбы со спамом. Узнайте как обрабатываются ваши данные комментариев.