Президент

И немедленно выпил.

Хотелось проснуться. Оказаться в родном переходе с саксом…

Ваш выход, господин президент! Френки.
Голова кружилась. Что он предложил? Почему эти люди пошли за ним? Нет, не так. Эти люди потащили его с собой. Вынесли на баррикады, посадили на трон…

Он мог бы быть хорошим правителем. Если бы не они. Ты обязан слушаться нас, ведь это мы помогли тебе.

Помогли. А я просил? Только смерть разлучит нас теперь.

И Френки убивал. Сначала близких. Потом дальних. Потом на всякий случай. Несогласные исчезли. От согласных тошнило. От самого себя тошнило.

А народ ликовал. Все те, кого не смахнула карательная рука, боготворили мудрого и справедливого. Он такой же как мы, — говорили они. Он вышел из нашей среды. Он понимает нас.
Френки тошнило.

Он ушел утренним туманом, когда дымка в полях изменяет расстояния и предметы. На середине моста он достал саксофон и заиграл последнюю мелодию.

Птицы замерли. Трава замолчала. Туман лизал ноги.
Музыка громом возвращалась в этот город.
И растворялось прошлое. Стиралось настоящее. Музыка становилась воздухом и водой.

С последней нотой он открыл глаза. В переходе было привычно пустынно. Стаканчик вина стоял рядом. Френки выпил.

FacebookVKTwitterGoogle+

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *