Мы не умеем писать о радости.

Я не умею. О боли — да. Потому что боль у каждого похожая. Есть те струны, которые про каждого, точно. А радость — это какие-то очень свои всполохи света.

Они свои, и здесь и сейчас. Ими бесполезно делиться. Потому что даже сам, спустя время, не поймешь: и это радость? Она одномоментна. Она только в настоящем. И ты либо успел ее коснуться и открыться ей, либо все, до следующего раза.

Я сегодня успела. Окунулась в волшебные всполохи. Пила ее из бездонного кубка. Потом секунда, другая, и она, смеясь, исчезла. Обещала вернуться. Просила заметить.

Радость.

Это когда заходишь в тишину субботнего храма и понимаешь Давида, который скакаше и радовашеся.

Это когда лучи солнца через храм и люди светятся.

Это когда молитвы после Причастия становятся не набором слов, а тем, что ты прочувствовал.

Это когда аромат весны через недышащий нос. И подхватывает на руки так, что если б в полную меру ощутить — не вынесешь.

Это когда природа воскресла. Твое любимое пятое евангелие тоже празднует пасху.

Это когда мир вокруг звучит и ты в нем не можешь не звучать.

Радость — это когда тебя наполняют, а ты способен наполниться.

Радость — это когда ты не о себе.