Мы не умеем писать о радости.
Я не умею. О боли — да. Потому что боль у каждого похожая. Есть те струны, которые про каждого, точно. А радость — это какие-то очень свои всполохи света.
Они свои, и здесь и сейчас. Ими бесполезно делиться. Потому что даже сам, спустя время, не поймешь: и это радость? Она одномоментна. Она только в настоящем. И ты либо успел ее коснуться и открыться ей, либо все, до следующего раза.
Я сегодня успела. Окунулась в волшебные всполохи. Пила ее из бездонного кубка. Потом секунда, другая, и она, смеясь, исчезла. Обещала вернуться. Просила заметить.
Радость.
Это когда заходишь в тишину субботнего храма и понимаешь Давида, который скакаше и радовашеся.
Это когда лучи солнца через храм и люди светятся.
Это когда молитвы после Причастия становятся не набором слов, а тем, что ты прочувствовал.
Это когда аромат весны через недышащий нос. И подхватывает на руки так, что если б в полную меру ощутить — не вынесешь.
Это когда природа воскресла. Твое любимое пятое евангелие тоже празднует пасху.
Это когда мир вокруг звучит и ты в нем не можешь не звучать.
Радость — это когда тебя наполняют, а ты способен наполниться.
Радость — это когда ты не о себе.