Долго недоуменно смотрю на связку ключей. Словно во сне поднимаюсь домой. Вот здесь еще только что кричал поэт о Боге. Богу. Так кричал, что до сих пор его вопль внутри меня. И коридор света нес ветром вечности. И вдруг — стены. Ужин.
Опускаюсь на пол. Ноги подкошены. Дыхание все еще через раз. Не катарсис. Не описать. Не нарисовать.
Вечность.

«Поэзия — сказать то, что есть.
Стать настоящим, освободиться от стен и прорваться к бытию как целому.
Поиск целостности, в которой когда-то был дом.
Как трудно нам быть дома.
Полнота жизни — быть растерзанным.»

Свет. Поток света. Слова вязнут в этом потоке. Несет так, что невозможно сидеть — сносит. Ветром вечности.
Горячие слезы капают медленно и впервые на лекции.
Прикасаться к невидимому позволяет не каждый. Не каждый умеет и решается сам. Не каждый становится прозрачным. Он — может.