Тот фотограф

На листе дрожали пятна. Фотоаппарат беспомощно прижимался к груди. Внезапно взметался вверх, наводил фокус, выстреливал почти беззвучно.

Бродячий художник, взявший однажды из рук ангела фотоаппарат, бросил все и пошел за цветом и формой.
Он мог даже не смотреть. Все его существо чувствовало малейшее шевеление воздуха. Воздуха, который впечатывался объективом в вечность.

А потом люди проходили мимо его картин. И плакали. И смеялись. И видели что-то свое в этом переплетении линий. А потом прижимали к сердцу и уходили. Каждый кадр находил неизменно своего человека.

Он прошел пешком всю свою страну и отправился дальше.

Ангел был резок и странен. Подлетел однажды на байке. Но не вырвал сумку, а дал. С того дня фотоаппарат стал братом, другом и самим нутром художника.

В его черно-белом было столько цвета, что слепило глаза. В его молчаливых кадрах было столько звука, что не хватало ушей.
Он шел дальше и дальше, уже по звездам и лунными тропами. Мир слишком красив, чтобы остановиться…

***
Продолжая чужую историю

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Этот сайт использует Akismet для борьбы со спамом. Узнайте как обрабатываются ваши данные комментариев.