Пластырь облаков на скучающем небе.

Вместо Саврасова резкие стаи ворон. Ветер в лицо, куда ни повернешь. И уже не хочется ни бежать, ни лететь.

Накрывает внезапным. Насквозь пронизывает. Хочется мелодий и света. А вместо них неизбывно тягучее.

Плед и свечи не греют. Ночь спускается не мягким покрывалом, а томящей жаждой по бывшим апрелям. Полоска нерождающегося апреля. Словно ждешь две, а опять одна. И ты замираешь в нетерпении еще и еще.

И вновь выбираешь между горячим какао и чаем с летними травами. Греться или призывать. И рвешься между. И устаешь от пограничья. Между зимой и весной. Застреваешь словно в неисправной машине времени и все ждешь того, кто починит.

Обнимет до хруста и, ласточкой выпустив, скажет: я рядом, даже когда ты улетаешь.