А дома все так же.

Постель смята и сброшена. Недопитое вино на столе. Стол, перепачканный краской. Одежда, разбросанная там, где.

Только исчезла улыбка.

Неспешно открываешь дверь. Замираешь на пороге. Ждешь.
Нет. Точно исчезла.

Смешиваешь краски. Рисуешь мазок за мазком. На стенах, стульях и потолке.
Включаешь до дребезга дома лучезарного Моцарта.

Молчит. Замолкает плоть человеча. Не грустит. Замирает. Улыбку хоронит под слоем штукатурки, как шедевры под неумелыми рисунками.
Хлопаешь дверью.

Вернешься, когда сможешь отскрести.

FacebookVKTwitterGoogle+

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *