Слышишь, как оскудевает наша любовь.
Дождь смывает потоком с нас краску. Мы боимся объятий и встреч.

Перебегаем дорогу. Кутаемся в маски. Сорви их сейчас с нас и — может — не осталось под ними лиц. А только выеденные нелюбовью глазницы.

Выслуживаемся друг перед другом. Мерами зарабатываем медали на грудь. Дом Отца Твоего делаем очередной организацией, жаждущей мер.

А Ты… Все равно есть. Идешь на крест молча. Ради каждого безумца, забрасывающего Тебя камнями.
Прости меня.