Слова, как самарские грозы.
Душно и хочется выдоха. Тучи бродят и собираются. Гром и молния мчат наперегонки с ветром и… рассеивается не начавшись.

Слова зреют, душат. Собираются гроздями смыслов и рассыпаются, не излившись текстом.

Хочется. Выхода. Выдоха. Вдоха и новой волны. Перехватывает дыхание невысказанностью. И вновь, и вновь гроза поднимает тучи пыли, не выдав ни капли влаги.

Сбрасываю балласт в несуществующее море. В конце концов мы все лишь со-творцы. И если Большой Художник справляется с рисованием смыслов сам, стоит ли мешать ему, переводя пыльную грозу в настоящую?