Мое когдатошнее отношение к классике было благодаря разным знакомцам.

К примеру, Моцарт и Вивальди — «это ж попса, как можно их любить, вот Шнитке, Шостакович, Стравинский…»
Я вежливо морщилась и слушала Моцарта. Помня, что это — западло.

А давеча включила Вивальди. «Банальнейшие» Времена года. В полноценно оркестровом исполнении.

И он пролился бальзамом на депрессирующую недельно душу. И он коснулся легкими перышками. По-детски расхохотался и обнял.

И стало светлее.
Внутри.