Больно.

Больно от прикосновения рьяного ветра. Весной он вымывал из костей нелюбовь. Сегодня — вымарывает меня. Растворяет. Но становиться прозрачной больно. И хочется кипельно-белое завернуть в огромное клетчатое яркое одеяло. Пережидать до весны.

Больно.

От стай птиц, собирающихся прощаться, разговаривающих на деревьях, составляющих маршруты и планы.
От слепящих глаза волн, шумно бьющих о ставший обрывистым берег.
Песок щекочет ноздри, но хочется не смеяться как прежде, а бежать от него. В огненную ванну. Варить глинтвейн. И долго молчать, глядя на догорающие свечи.

Больно от листьев, укрывающих пряную землю, сверкающих жемчужинами в траве и напоминающих о преходящести бытия.

Это последние дни до своего нового года. Когда оживает каждый день прошедшего. Его сбывшееся и не очень. Его начатое и брошенное. Его длящееся и свернувшееся.

Когда ты вновь меняешь шкуру. И на эти несколько последних дней обнажаешься до конца. Когда содрана кожа, и кости рвутся на пронизывающем ветру. Когда каждый звук причиняет физическую боль. Когда каждая мысль царапает физически.

Замираешь. Ждёшь рождения. И не шевелишься