Я пишу черновик. День за днем набрасываю небрежно. Кляксы, неразборчивое, перечеркнутое.
Черновик жизни моей.

Вот сейчас переверну еще страницу-другую и начну набело. Без помарок. На пятерку. 
Только вот черновиков у жизни нет. Сейчас точно нет. Кажется, когда-то, в детсве, точно были, бесконечные черновики. И можно было мечтать: «вот вырасту…»
Теперь, правда, тоже, мечтается иногда: «вот стану большой…»

Словно можно еще и еще. Перечеркнуть, вымарать и заново.

Только вот, откуда это заново? Со вчерашнего дня? Прошлого года? Десятилетия назад?
Можно бесконечно отматывать ленту назад. Перестраивать сценарии. Но. Раз за разом получается, что хочется или менять с до-рождения, или оставлять как есть. Потому что и вычеркиваемое тоже — мое. И написанное наперекосяк — тоже про меня. Про меня сегодняшнюю…

Рву черновики. Просто шагаю в свой удивительный путь. 

Каждый день удивительный. И еще удивительнее, когда смотришь назад. Когда все странные события вдруг обретают стройность. И жизнь обретает гармонию движения планет вокруг солнца. И хочется еще на цыпочки, чтобы рассмотреть подробнее и внимательнее. 
И удивиться, в который раз, Любви.

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Этот сайт использует Akismet для борьбы со спамом. Узнайте, как обрабатываются ваши данные комментариев.