Прозрачная матовость неба передается внутренностям моим.

И этим августом я тоже безмолвна и прозрачна. Спешка отступает и отпускает. Каждый шаг словно по сливочному молоку. Воздух ешь ложками — густой и плотный. Птицы замирают. Ветер останавливается. Все пропитывается неспешностью и тишиной.

Может, просто дороги мои выстраиваются неспешными тропами и тихими людьми.
Может, это просто ожиданная глубина окружающего.
Может, просто?