Выйду на улицу.

Птицей раскину руки.
Соловьем зальюсь.
Ласточкой буду виться в небо.
Курицей распластываться.
Кукушкей предсказывать.

Выйду.
Загляну во все уголочки. С тополем посоветуюсь. К березе прижмусь. Дуб обогну — не выдержать. С осиной дрожать буду. С ивой — плакать. Хвоей смолистой окутывать.

Выйду.

Эпистолярий_5

Вечер. Иду впитывать город. Через поры кожи. До костей.

Люди закрыты темными очками. Нет глаз. Нет душ.
Город пустынен. Полюбившиеся улочки окутывают тишиной.

Спускаюсь к тому дикому пляжу, где тела вперемешку со щебенкой и бутылками лежат между машин и наслаждаются природой.

Здесь иначе бьют о берег волны. И пахнут они по-иному. И если бы не мусор, то был бы тут рай. Про который непременно прознали б, пришли и укутали мусором и телами.

Небо подергивается закатом. Ни облачка. Желтеет полоска над лесом. До заката минут 40. Надо мной — синее и глубокое. А впереди — желто-принимающее. Где-то начинают встречать рассвет. Ловят зеркальную полоску желтеющую над лесом…