3/22

Мы стыдливо прячем глаза в пол

Говорить о сексе не принято. Либо пошло и грязно, либо молча и в пол. Стыдливо под одеялом и отвернуться. Посмотрите на наших женщин. 90% угрюмы и мрачны из-за недосекса. Помните тот фотопроект, где женщины сфотканы до, во время и после? А теперь сравните лица с теми, кого видите каждый день. Без комментариев.

В России не принято говорить о теле. Не принято даже сейчас. В свободной типа стране. Потому что все стереотипы впитаны с молоком матери. И пошлость, грязь и прочие стереотипы выходят на первый план нашего сознания. И мы не получаем удовлетворения, стыдливо пряча чувства, закусывая губы, чтобы не кричать вволю, не наслаждаться по полной. И всегда находим этому множество объяснений.

А если поступаем иначе, то трясемся от реакции других. Словно, мнение бабушки из второго подъезда важнее для нас собственной радости. Когда тело поет и включает душу. Когда твоя трехсоставность выползает на поверхность и ты видишь себя цельной.

Секс — это не про пошло и грязно. Это про любовь. Про умение дарить. Отдавать. Радоваться. Поговорим? 😉

Неделя желаний и планов

Как хорошо, что есть такое чудо Волга. Я совсем не могу без Волги. И летом, и зимой, когда есть солнце и моя тень… Чада сидит на одном из торосов посреди реки и отвернувшись от меня разговаривает то ли со мной, то ли с Волгой, а я вполуха прислушиваюсь и сама наслаждаюсь совсем весенним солнцем, голубым с дымкой небом, белоснежными просторами и пустотой на километры вокруг. Это пятница. У чады двухдневные каникулы в детском центре, и мы ловим дневные часы для подзабытых прогулок. Загородный парк. Утро. Тишина. Редкие прохожие идут по вычищенным дорожкам. Хватаем огненные блины, отмечая для себя масляную неделю. Уплетаем на ходу, все равно замерзая, и пускаемся бежать, вперед и вниз. Мама, давай руку, я тебя поведу. Спускаемся по обледенелой лестнице к воде и застываем перед красотой. А давай рванем к Ладье? Но через сотню метров сама пугаюсь авантюры неизвестного пути и предлагаю развернуться, чтобы просто походить по реке. Неширокая тропинка среди торосов постепенно упирается в непролазную стену и мы поворачиваем назад. А потом долго еще чада крутится среди торосов и выдает тот самый монолог…

Неделя с гостями — мы, у нас. С солнцем. С попытками мирных вечеров.

Неделя, в которую я вступаю в авантюру под названием РоссияПишет — и впереди 22 дня текстов. Это плюс к 100дневке, растянутой на год, плюс к периодическим текстам в ЭссеГрупп, плюс к марафону ПутьХудожника, плюс к моим еженедельным итогам прошедших дней. То ли весна наступает творческими порывами, то ли хочется просто писать, быть внутри букв и слов… Словно, множатся буквы внутри и хочется ими делиться. Не на заказ, а от души. Эх, никудышный копирайтер и контенщик)

Уже. Не уходи.
Мне что-то снилось.
Руки на подушке.
Мой сонный лепет
Обниманье губ
Сплетенье тел
Прошло
Но точно было
Ночная пелена
Смывает утром все
Измятая постель в твоих изгибах
Твой стан такой, каким мне снился
в давних снах
Будильник не звенит
Зачем уже одеты
Уже. Как странно всё
Ты сон, ты быль, ты был ли
Мой сон, твои объятья, я сама
Я сплю еще
Постель хранит изгибы тела
А ночь ушла, растаяв в небесах

Профессор, летящий на крыльях
Нетронутых песен
Раскрашивает небо полосками
Нотного стана
Которым конечно становится
Радуга цвета
Которая рвется на небо
Дождем осиянно
А крылья профессора станут
фарфоровой птицей
И будут при взмахах ронять
Дребезжанье осколков
А вечером радуга сникнет
И будут на звезды
Развешаны ноты мелодией
Сыгранной заново

2/22

Голое тело спит иначе

Обнажено как содранная душа. Одеяло оставляет отпечатки на коже, ласкает тело, дарит эмоции.

Беззащитность и свобода. Свобода выбора и пространства. Свобода движений, прикосновений, дыхания. Нет лишних заломов кожи. Ты отполирована сном. Твое тело отдано во власть свободы. От шаблонов и стереотипов. От одежды и белья.

И ты абсолютно беззащитна. Словно, щит — одежда. Дополнительный слой от ветра непонимания. Слой между тобой и миром. Одежда как ограда. И непокрытые части как дверь в тебя.

Ты поднимаешь забрало, опускаешь подъемный мост. Ты больше не боишься касаний мира. Ты принимаешь иную защиту. Ты становишься душой.

Душа начинает просвечивать сквозь свободу обнажения. Открыв двери, ты выпускаешь ее наружу. Отныне на ней ничего кроме кожаных риз. Это первый шаг к прошлому и будущему. Моменту, когда риз не будет. Моменту, когда всё станет душой

1/22

Дневник с открытым забралом. День первый

Аааааааааааааааааа! Во что я ввязалась? Каждый день? Еще и это? Ааааааааааааааааа! Стоп. Маски в сторону. Только живое лицо. Быть может, когда ветер перемен хлестал по щекам, он имел в виду, что пора включаться в эти десятки проектов? По крайней мере еще один за последние месяца три. Без перерыва. Гонки? Ну что ж. Пристегиваем ремни и вперед.

За окном весенний февраль. Птицы поют на солнце так, что хочется вместе с ними парить в теплеющем небе и ждать апрель. Почему-то моя весна — это апрель. Не важно, что он бывает разным. Не важно, что он часто проходит мимо. В сознании четко — весна — значит апрель. Ни месяцем больше. Март — еще зима. Май — уже лето.

В Поволжье нет весны вообще. Долго-долго лежат серые и хмурые сугробы, а потом за два дня тает все и переодеваешься в шорты. Нет долгой капели, журчащих ручьев. Весна внезапна как смерть. И быстротечна как влюбленность. И все-таки апрель — те самые два дня, в которые все быстро-быстро тает, глаза слепятся умытым солнцем, утром ты еще в пуховике, а к вечеру в сапогах и майке. Потом за пару еще дней все высыхает и ты задыхаешься от пыли до майских листочков.

И иногда ходишь и наблюдаешь за одним и тем же кустом. Вчера совсем черным, сегодня с проклюнувшимися почками, а завтра совсем зеленым и пушистым, как новорожденный котенок. А еще через неделю зелень становится плотной и серьезной, готовой впитывать пресловутую пыль и дарить до осени кислород шумному городу.

Но пока февраль. И только днем ты чувствуешь, что скоро весна. Днем, когда на градуснике еще холодно, а поверхность покрывается рыхлым снегом от греющего солнца. И день за днем светлеет. Еще вчера ты завтракал в темноте, а сегодня там за домами загорается полоска рассвета, не зеленого зимнего, а настоящего, розово-красного. Значит скоро будет. А с весной приходит желание творить. Радовать. Вдохновлять. Любить. Жить полной грудью. Смеяться. Ловить мгновения… Весной. 12 дней до…

Словно, множатся буквы внутри,
Растянув алфавит до небес,
Словно, хочется только Любви
Ожиданьем, что Кто-то воскрес.
Словно, рвется душа к небесам,
Прерывая внезапный полет,
Словно, Кто-то несет на руках,
Укрывая Любовью от вьюг

Растворенная мостовая

Каждый камень твоей мостовой
Пеплом застыл в моих руках
Я помню шарканье старых нот
Звучащих в старых трещинах
А цирк опять опоздал
И музыка стерла границы
В небе канатоходец балансирует забыв свой страх
На земле хватаются за сердце матроны с детишками
Красный шарик надулся и полетел
Точкой красной на небе синем
Слышу шорох твоих шагов в тиши
Шаркая растворяющих камень вечный

0/22

Вдохновение по расписанию? Почему бы и нет решила я и вступила.

Россия пишет. Я пишу. Пишу давно, иногда больше, иногда меньше. В последние полгода стихами. Пора прокачивать прозу.
Я появилась 30 с хвостиком лет назад, 4 года назад познакомилась со своей чадой, которую весь интернет знает как ЧадоЧудо.

Летом мы вместе покоряли природные просторы, а зимой грустим и мерзнем. В моих текстах очень много «мы» и много ее. Много отвлеченностей и путешествий по ассоциациям.

Россия пишет — еще один проект — вызов для меня после стихотворной 100дневки.
1500 знаков каждый день кроме выходных. Стартую завтра.

Чем будут эти дробь 22? Быть может, дневником с открытым забралом? Или сборником ассоциаций? Или художественным беспределом? Пока не знаю. Но уже очень хочу знать)

P.s. и пара слов для тех, кто со мной знакомится только сейчас.
Что я делаю кроме писанины в стол и напоказ?
Фотографирую, творю сайты и косметику, брожу вдоль Волжского берега и всматриваюсь вдаль. Волга — место, без которого я не выдерживаю и нескольких дней. Ее простор и переменчивость, ежедневная красота и постоянное стремление к точной цели — это мое вдохновение и мой отдых, моя медитация и мое дыхание…
Люблю чай и книги, джаз и оливки — постоянный ряд, который я вставляю почти во все рассказы о себе. Правда, редко объясняя, что это не разрозненные предметы для меня, а объединенные наличием послевкусия, как двойным дном, которое нужно открыть для себя однажды и полюбить надолго…

#14днейдовесны

Я соскучилась по солнечному свету,
По зеркальным лужам на асфальте,
Розовой одежде, ярким танцам,
Буйству зелени, ручьям и их коварству,
Отраженьям в лужах и журчанью,
Брызгам на дорогах, любованью,
Загорелым лицам и улыбкам
И вернувшимся с зимовья громким птицам