Я начинаю любить свои морщины. 

Они рассказывают мне обо мне. Когда-то это было любимым моим вопросом: расскажи мне обо мне. 

Черточки и сеточки. Глубокие и мелкие. Они про меня. Мои эмоции. Характер. Про то, что я люблю и наоборот. 

Какие-то уходят. Потому что уходят их эмоции. Какие-то живут. 

Я знаю, какие останутся навсегда, а с какими мы можем поговорить. Я знаю, что моё лицо, когда я молчалива и спокойна, все равно говорит обо мне этими, порой неуловимыми, черточками. 

Я начинаю их любить. 
Я начинаю понимать их язык. 

С какими-то я согласна. С некоторыми готова спорить. 
Но каждая из — про меня. Вчерашнюю и сегодняшнюю. 

Я начинаю любить себя. 

Вглядываюсь. 

И лица нынче тоже стали унисекс…
Замечали?

Давеча вот при взгляде на меня очередное: «я думала, молодой человек». И через паузу — «а потом — неет — так улыбаться может только девушка».

А я все чаще не различаю пол людей на улице. 

Дело не в одежде. Не в стрижках. Бывают безумно женственные женщины, выбритые наголо. И безумно мужественные мужчины с хвостом и пирсингом. 

А бывает — борода, мускулатура, но ощущается совсем женским. Не мягким. Энергия другая. Необъяснимо другая. 

Лица унисекс. Бесформенная одежда. Бесполая стрижка. Безмакияжные лица и ногти… и безэнергийные души. Не роботы. Абсолютно живые. Интересные. Яркие. Но унисекс. 
***
Выбриваю очередной висок. Делаю вдох глубокий. Мир вокруг дышит и полнится. Ладонями обнимаю воздух. Унисекс сбрасываю с души. 

Женщина…

В какой момент женщина становится реализованной?

У мужчин понятно — дом, сын, дерево и можно руки крестом и на покой. Ну или просто поставить галочку в жизненном плане и радоваться своей успешности. 

А женщина?
Дети, кухня, церковь?

Ок. Воспитать ребенка. А лучше много ребенков. А если не воспитала? Или плохо воспитала? 
А если посвятила себя работе? 
Или наоборот, дому?
Или еще чему-то? А галочка не ставится?

Когда вообще женщина может поставить галочку?

Когда она смогла для всех стать хорошей? Светских и религиозных, родителей и друзей, незнакомых, влезающих в процессы, и любимых, желающих добра?

Зачем вообще ей к чему-то стремиться, если в конечном итоге она все равно окажется в чем-то недотянувшей до нужной планки?

Или ей можно просто быть?
Не достигать, а проживать каждое мгновение?

А если не проживает? А если и здесь она не стала чемпионкой с кубком?

Или всё-таки можно любить без пьедесталов?
Или всё-таки можно быть без планок?
Или всё-

А сегодня твое тело говорило с тобой?

Песни пело?
Сказки рассказывало?

Может, ты его держала в руках. Слушала. Вслушивалась?

А сегодня тело твое рассказало тебе, чем полнились его минуты? Про морщинки в глазах и бессуетные шаги? Про быстрые часы и долгие минуты?

А сегодня ты разрешила телу говорить? Не затягивая его в корсет чужих представлений? Пробовала ты его сегодня любить? Не боясь показаться от других отличной?

А может нет абстрактных тела и ты? Просто целое, себя никогда не слушающее. Может, пора не только говорить, но и вслушиваться? Вслушиваться…

#8марта

Как полноводная река.

Как бескрайность равнин. Тихий очаг.
Звонкий камин.
Яркий гул голосов. Песня ветра и волн. Ты.

Пожалуйста. Не превращай себя в прекрасного и сильного мужчину. Не двигай гор. Не останавливай коней и изб.

Сила твоя — иная. Сильная как дыхание земли. Глубокая как полноводная река. Красивая как вселенная.

Пожалуйста. Прекращай войны вокруг своим присутствием. Тишиной своей. Боль других утишай теплом своей души.

Как река каждый день наполняй свой поток. К океану мчась, оставайся рекой.

Пожалуйста. Не верь, если кто-то рисует тебя не тобой. Двери захлопывай там, где тебя ломают, обещая любовь на потом. Уходи каждый раз, когда внутреннее твое хочет уйти.

Как свеча темным вечером. Как роса поутру. Радуга после дождя. Теплый смех. Ты прекрасна сегодня. Прекрасна всегда. Просто будь. Дочерью своего Творца🤍

Счастливая женщина не выкладывает свою жизнь в инстаграм.

Она не фотографирует вкусную еду, а наслаждается ею. Она не демонстрирует букеты цветов, а радуется их аромату в спальне и на обеденном столе. Она не рассказывает, где и с кем провела выходные, а ценит эти минуты и часы…

Нет, ей не жалко поделиться, просто…

Когда букет цветов дома не событие из ряда вон, а ежедневная радость домашнего пространства, этим не нужно делиться, это ценится молча, это ценится сияющими глазами, обращенными к приносящему цветы.

Когда завтрак сервирован красиво каждый день, об этом нет смысла говорить сотням френдов. Можно просто впитывать красоту вокруг.

Когда любимые рядом (люди, вещи, места), забываешь, что кому-то еще об этом следует знать…

Просто иногда хочется жить здесь и сейчас.
С выключенным экраном

Она кутается в звездное одеяло.
Смотрит на луну.
Мерзнет.
Она провожает лето.
Будущие листья собирает охапками — шуршать.
Вслушивается в зреющие желуди и каштаны.
Ищет клетчатый шарф.
Пьет шоколад сидя на подоконнике
В пледе
У открытого окна —
Так полнее чувствуется новый аромат осенеющего мира.

Она кутается в звездное одеяло. Звезды совсем рядом. Зовут с собой. И небо. Такое синее и высокое тоже зовет.

Она сидит у воды. Синие тяжелые волны целуют бегущий песок. Люди. Ветер. Ветер. Люди. Она кричит. Слишком сильно и много касается ее. Проходит сквозь кожу. Снимает слой за слоем одежду с души и беззвучно режет ее воспринимающее.

Она обнимает подушку. Вслед за пылью ветер вымел силы. Сквозь окна она улыбается звездам. Мы увидимся еще. Когда воскреснет.

Будь сильной, говорили они.
Будь нежной, говорили они.
Не спеши, говорили они.
Прокачай навыки, говорили они.

И вот я — сильная и нежная. Слабая и жесткая. Стоящая и бегущая. На полпути марафонов.

Если я буду всеми, то кто будет мной?
И кто найдет меня, если пастырь не возьмет на плечи и не вынесет в пространство настоящего?

Женское движение — танец.
Медленный и страстный. Резкий и органичный. Плавный и завораживающий.

Это танец в мыслях. В поступках. Словах.

Непрекращающаяся музыка внутри. Она сменяется как молния. Непредсказуема и прекрасна. Не оторваться, но лучше и не стоять под высоковольтным столбом. Мало ли.

Лучше приобнять и повести. Сменить соло на парный танец. Вальс. Танго. Да что угодно, только не дать ее вихрю рассыпаться и засыпать тебя пеплом.

Бережно вести. То чуть дотрагиваясь, то обнимая до нутра. Подстраиваясь под ее внутренний ритм, но не теряя своего.

И тогда. Она будет окрылять. Она будет бездонным океаном, к которому ты будешь возвращаться день за днем, оставляя в покое звезды. Она будет луговыми травами, аромат которых так томит душу летним полднем. Она будет обволакивающей прохладой ночи.

А ты. Будешь ее берегом. Безбрежному океану тоже нужны берега. Берег. Тоже бескрайний. Ставящий границы, но не сковывающий свободы. Потому что женщина — движение.

Женское тело — товар на рынке. Выпотрошенное.
Новое
Старое
Коньячной выдержки
И молодое игристое
Дорогое
Дешевое
Купленное
Подаренное
Похоронившее однажды девочку в пижаме с плюшевым мишкой
Грудь залившее крепким спиртом
Не откопать.