А сегодня твое тело говорило с тобой?

Песни пело?
Сказки рассказывало?

Может, ты его держала в руках. Слушала. Вслушивалась?

А сегодня тело твое рассказало тебе, чем полнились его минуты? Про морщинки в глазах и бессуетные шаги? Про быстрые часы и долгие минуты?

А сегодня ты разрешила телу говорить? Не затягивая его в корсет чужих представлений? Пробовала ты его сегодня любить? Не боясь показаться от других отличной?

А может нет абстрактных тела и ты? Просто целое, себя никогда не слушающее. Может, пора не только говорить, но и вслушиваться? Вслушиваться…

#8марта

Как полноводная река.

Как бескрайность равнин. Тихий очаг.
Звонкий камин.
Яркий гул голосов. Песня ветра и волн. Ты.

Пожалуйста. Не превращай себя в прекрасного и сильного мужчину. Не двигай гор. Не останавливай коней и изб.

Сила твоя — иная. Сильная как дыхание земли. Глубокая как полноводная река. Красивая как вселенная.

Пожалуйста. Прекращай войны вокруг своим присутствием. Тишиной своей. Боль других утишай теплом своей души.

Как река каждый день наполняй свой поток. К океану мчась, оставайся рекой.

Пожалуйста. Не верь, если кто-то рисует тебя не тобой. Двери захлопывай там, где тебя ломают, обещая любовь на потом. Уходи каждый раз, когда внутреннее твое хочет уйти.

Как свеча темным вечером. Как роса поутру. Радуга после дождя. Теплый смех. Ты прекрасна сегодня. Прекрасна всегда. Просто будь. Дочерью своего Творца🤍

Счастливая женщина не выкладывает свою жизнь в инстаграм.

Она не фотографирует вкусную еду, а наслаждается ею. Она не демонстрирует букеты цветов, а радуется их аромату в спальне и на обеденном столе. Она не рассказывает, где и с кем провела выходные, а ценит эти минуты и часы…

Нет, ей не жалко поделиться, просто…

Когда букет цветов дома не событие из ряда вон, а ежедневная радость домашнего пространства, этим не нужно делиться, это ценится молча, это ценится сияющими глазами, обращенными к приносящему цветы.

Когда завтрак сервирован красиво каждый день, об этом нет смысла говорить сотням френдов. Можно просто впитывать красоту вокруг.

Когда любимые рядом (люди, вещи, места), забываешь, что кому-то еще об этом следует знать…

Просто иногда хочется жить здесь и сейчас.
С выключенным экраном

Она кутается в звездное одеяло.
Смотрит на луну.
Мерзнет.
Она провожает лето.
Будущие листья собирает охапками — шуршать.
Вслушивается в зреющие желуди и каштаны.
Ищет клетчатый шарф.
Пьет шоколад сидя на подоконнике
В пледе
У открытого окна —
Так полнее чувствуется новый аромат осенеющего мира.

Она кутается в звездное одеяло. Звезды совсем рядом. Зовут с собой. И небо. Такое синее и высокое тоже зовет.

Она сидит у воды. Синие тяжелые волны целуют бегущий песок. Люди. Ветер. Ветер. Люди. Она кричит. Слишком сильно и много касается ее. Проходит сквозь кожу. Снимает слой за слоем одежду с души и беззвучно режет ее воспринимающее.

Она обнимает подушку. Вслед за пылью ветер вымел силы. Сквозь окна она улыбается звездам. Мы увидимся еще. Когда воскреснет.

Будь сильной, говорили они.
Будь нежной, говорили они.
Не спеши, говорили они.
Прокачай навыки, говорили они.

И вот я — сильная и нежная. Слабая и жесткая. Стоящая и бегущая. На полпути марафонов.

Если я буду всеми, то кто будет мной?
И кто найдет меня, если пастырь не возьмет на плечи и не вынесет в пространство настоящего?

Женское движение — танец.
Медленный и страстный. Резкий и органичный. Плавный и завораживающий.

Это танец в мыслях. В поступках. Словах.

Непрекращающаяся музыка внутри. Она сменяется как молния. Непредсказуема и прекрасна. Не оторваться, но лучше и не стоять под высоковольтным столбом. Мало ли.

Лучше приобнять и повести. Сменить соло на парный танец. Вальс. Танго. Да что угодно, только не дать ее вихрю рассыпаться и засыпать тебя пеплом.

Бережно вести. То чуть дотрагиваясь, то обнимая до нутра. Подстраиваясь под ее внутренний ритм, но не теряя своего.

И тогда. Она будет окрылять. Она будет бездонным океаном, к которому ты будешь возвращаться день за днем, оставляя в покое звезды. Она будет луговыми травами, аромат которых так томит душу летним полднем. Она будет обволакивающей прохладой ночи.

А ты. Будешь ее берегом. Безбрежному океану тоже нужны берега. Берег. Тоже бескрайний. Ставящий границы, но не сковывающий свободы. Потому что женщина — движение.

Женское тело — товар на рынке. Выпотрошенное.
Новое
Старое
Коньячной выдержки
И молодое игристое
Дорогое
Дешевое
Купленное
Подаренное
Похоронившее однажды девочку в пижаме с плюшевым мишкой
Грудь залившее крепким спиртом
Не откопать.

Внутри каждой большой успешной женщины. Внутри каждой многодетной и не очень мамы. Внутри каждой ищущей себя. Внутри каждой нашедшей. Внутри каждой. Живет маленькая девочка, которая хочет на ручки.

Она знает языки и законы физики. Она умеет останавливать коней на скаку и 100400 дел одновременно. Но иногда ей нужно в теплые любящие объятья.

Нужно слышать как когда-то давно весь этот родительский беби-ток про то, что она — самая лучшая, нужная, любимая, красивая. Самая-самая.

Ей нужно побыть наедине с собой и помолчать. Ей нужно вспылить и надуть губы. Ей нужно купить мороженку и покататься на пони.

Нужно, чтобы любящий и принимающий взрослый был рядом, крепкой надежной стеной, к которой можно прижаться и оттолкнуться, вернуться и уйти. Зная, что ее ждет кто-то, кому она нужна в любом настроении, в ресурсе и без сил, с улыбкой и со слезами.

Маленькая девочка ждет заботы. Когда ей хорошо, она клубочком спит внутри.

А большая и успешная — сворачивает горы и дарит тепло окружаюшим. Заряжает светом и обволакивает уютом. Распахивает объятия и гармонизирует пространство.

Если только маленькой девочке внутри спокойно и тепло…

Женщина, которой хорошо.

В ее глазах тепло. Знаешь, как летним погожим утром. Когда солнце уже встало, но еще не жарит, а ласкает нежно.

Ее движения — как дыхание ветра. Обволакивают, щекочут, дразнят.

Которой хорошо с тобой.

Ее тело как пазл в твоих объятиях. Она твоя и ей можно об этом молчать. Не постить в сетях, не рассказывать подругам. Она уверена в принадлежности, ей не требуется подтверждать атрибутикой.

Если ей хорошо

Изреченные молчанием

Ложь изреченных мыслей вороватым стрелком проскочила и исчезла как видение. Спрашивать было глупо. Понимать — бессмысленно. А может…

— Что ты в ней нашел?

Вежливо откланяться. Мельком рассмотреть… Может, и вправду что-то в ней есть.. Спрашивать бесполезно. Вполглаза он наблюдал. Не спрашивая. Не вмешиваясь. День за днем и вечер за вечером. Маленькая фигурка ныряла на заднее сиденье около его отца, негромко и смущенно здоровалась, да-да, смущенно, и… И все. За полчаса от точки А до точки назначения молчала, несмело положив руку на колени отца. Словно, это не она полчаса до горячо обнимала его в постели. Ведь обнимала?..
Вполглаза рассмотреть.

— Что ты в ней нашел?

Спрашивать бесполезно. Вполглаза наблюдать. Расслабленное и какое-то другое лицо отца. Спокойное без сведенных скул. Привычно разговаривающий и все равно немного другой. За все это время наберется с десяток фраз о «его девочке».

«Заберешь нас сегодня? Я буду не один,» — так произошло знакомство. Никаких подробностей. Спокойно и в порядке вещей. Назвал имя. Точка.
Держатся за руку. Как школьники. И молчат. Друг с другом молчат. Но в зеркало видно, что не чужие. Молчат как-то особенно. Словно, слова не нужны. Поколение другое… Но ведь она — не другое. Она — как старшая сестра. И не намного старше. Но словно ближе по возрасту к нему. По какой-то иной манере быть.

— Что ты в ней нашел?

Может, вот эта близкость? И тишина. Тихо рядом с ней. И как контрастно это ее облику…

Машина резко тормозит. Не специально. Но если было бы светло, он увидел бы побелевшие кончики пальцев, цепко хватающие руку и вместо слов прижимающую к себе. Не видит. Но чувствует, что в этот момент в машине слова приняли другой облик…

«Когда находят мысль, о словах забывают, где бы найти человека, забывшего о словах, и поговорить с ним». Забыли ли они о словах?