Свет янтарный.
Я не вижу твое лицо.
Если страсть — прорастание,
Мы с тобою давно одно.
Если страсть — умирание
Одного в другом,
Мы с тобою — одно касание,
Мы живем.
Белый свет проникает в поры,
Заливает все.
Если страсть — принятие,
То я — в тебе

Я сегодня сняла крылья
Повесила на просушку
Слишком много в последнее время
Потоков, умывающих душу
Слишком много смыслов, прозрений
Слишком много дверей и выбора
Я повесила на крючок крылья
И вернулась в кресло забвенья
Только что-то так сильно давит
Только что-то выворачивает наружу
Я еще не всегда летаю
Я еще не привыкла к полетам
Крылья сушатся и скрежещут
Им так хочется на свободу
Пусть вокруг будет дождь и вьюга
Ветер, пустошь и бег по кругу
Они выровняются и привыкнут
Развернутся орлом и сумеют
Одеваюсь, пора на крышу
Расправлять и учиться прыгать

Ты баюкаешь песней дождя
Отражаешь намокший мир
Эта странная череда
Пасмурно-зеркальных дней
Ты играешь щебетом птиц
Выпрямляешь спирали путей
Эти тонкие светлые дни
Зеркально-пасмурных дней

С меня смыли лицо вместо краски
А новое нарисовать забыли
Выбросили старые маски
И новых не предложили
Я иду без лица и цвета
Подставляю прозрачность ветру
Вылепляю себя сначала
Ту, которая создавалась

Свечи уходят в песок
Воск оплавляется в вечность
Скоро последний бросок
Мысли спешит скоротечность
Лижет песчинки огонь
Ночь рассекая недолго
Свечи уходят домой
Что-то еще осталось?
Свет проникает в песок
Время песка оплавив
Скоро последний бросок
Что нам еще осталось

Колыбельная

Добрых снов, моя девочка, добрых снов.
Птицы свернулись клубочками в гнездах своих.
Солнце под одеяло прячет тепло лучей.
Ночь с тишиною кружатся, вальсом окутав мир.
Добрых снов, мой любимый, добрых снов.
Теплым клубочком прижмусь к тебе до утра.
Под одеялом, свернутым из лучей, усну.
Радугу снов под утро рассыплю и подарю тебе

Я мешаю мысли с акварелью
И рисую отраженья чьих-то душ
Мир острее кажется в апреле
Словно выбрался из савана снегов
Звуки входят в плоть сплошным потоком
Свет так ярок, что болят глаза
Все объемно, выпукло, спонтанно
Словно заново творит рука творца

Я люблю просторы полей
И филиграни старинных крыш
Я люблю смотреть на людей
И погружаться в тишь
Я люблю шуршанье машин
Проснувшееся по весне
И парящий полет небес
С шепотом растущей травы

Я играла в прятки со смертью,
Укрывала ее одеялом,
Угощала вином и какао
И смеялась до полураспада,
Засыпала в обнимку под утро,
Говорила ей, что скучаю,
А она вырывалась негромко
И шептала, что я ей чужая,
Что не время да и не место,
И влюбляться в нее нет причины,
Что, конечно, она вернется,
И обнимемся в полную силу

Поэтика субботних вечеров

Мой параллельный мир качает наши души
И кажется, что нам никто не нужен
И кажется, весь мир пропал и душен
Но утро свежесть душам принесет
Субботний вечер задымлен и странен
В нем слышен звон граненого стакана
В нем дышит думами вселенская бытийность
И кажется, что не придет забвенье
Но ночь спускает свой колючий саван
И заворачивает в плед усталость мыслей
А утро свежестью покроет наши раны
И солнцем расцелует души наши