Красота — это диалог. Ты становишься красивым, когда тебя красивым увидели. Назвали. Прочувствовали. Сам по себе ты можешь быть гармоничным, цельным, обаятельным… но красивый — оценка. Другим — тебя. Тобой — другого.

Это твое отношение к человеку рядом. Это твое чувствование другого.
Это твой отклик на его цельность.

Красота — это про твой взгляд в другого человека. Про твою способность видеть сквозь и через, вопреки и благодаря.

Красота другого — это твой взгляд на мир. На Творца. Видишь ли ты в другом — Творца и Его красоту? Видишь ли ты красоту Его мира?

Красота — это вопрос к тебе. Способен ли ты смотреть внутрь и видеть. Вглядываться и воспринимать

Если оторваться от экрана и выйти через дверь, можно увидеть нормальных людей, погружающихся в весну.

Это в инете истерика. За и против. Вместо и почему-то.

А за пределами экрана — жизнь. Шуршание машин. Цветы, наполовину вылезшие уже и грозящие зацвести на месяц раньше обычного.
Рассветы и закаты. Небо в оттенках. Люди с заботами и радостями.

Меняется масштаб. Меняются углы зрения. Меняются люди. Когда ты стоишь на грани, ты перестаёшь быть наполовину. Ты наконец — весь. Хороший ли или не очень, но весь. Цельный. Сбитый. Со всеми своими идеалами и противоречиями. На грани нет половин.

Отпускаю потоки. Отпускаю суету. Пространство ждет выдоха. Как вместить, что человек одновременно точка и тот, кому было доверено возделывать и хранить?

Время собирать камни…

#Косте36 и это прекрасное время для признаний. Есть люди, которые однажды проходят сквозь тебя и остаются в сердце. Небольшой точкой, но навсегда. И ты пробуешь превратить в запятую, но река меняет свой ход…

#Косте36 и он пишет. Пишет так, что на его текстах залипаешь.
А еще он издал книгу. «Православные знакомства» называется. И я ее читала по главам еще. И ждала продолжения. И перечитывала кусочками. И просто люблю его читать.
Потому что он — настоящий.

Два пишем, три в уме

Из тебя дует ветер. Вечность прижимает траву к земле. Вытяни руки, распрями плечи. Вслушивайся.

Ты опять говоришь не со мной. Слова твои ножами проходят сквозь сердце. Рву его на части и семенами бросаю в землю. Пусть прорастут.

Не слушай меня. Чувствуй. Я не умею говорить нежности. Я старый солдат. Речь моя — смех камней. К коже моей прикоснись. Слышишь, что она говорит тебе?

Я не верю своим ладоням. Не верю твоим словам. Сердце, по ветру рассыпанное, боится петь. Как мне услышать, бьется ли в тебе жизнь или все лишь обман и хохот камней?

Верь мне, моя милая. Коже моей верь. Тело не врет. Если говорю я, уши заткни. Глаза закрой. Я сам боюсь своих слов. Твоих слов. Будем молчать.

Тишину твою возьму в свои вселенные. Буду молчать в тебе и с тобой. В тело твое заверну сердце свое. Тело не врет.

А вам никогда не казалось, что все слова, сказанные и услышанные нами, не исчезают?

Они обволакивают плотным облаком. Они возникают в сознании с теми же интонациями, как были произнесены. Они нарушают нашу тишину и не позволяют молчать…

А мне кажется иногда. Будто каждое слово имеет вес. Физический вес. И придавливает к земле. И не дает дышать. А какие-то наоборот. Но все они — живы. И создают наше пространство.

Ты входишь в незнакомую аудиторию, а тебя обволакивают твои слова. Определяют тебя. Судят. Оправдывают.

В одежде из каких слов получится встретить вечность?

Домашний уют нельзя уложить в теорию цвета и форм.

Уют твоего дома — это мелодия твоего сердца, воплощенная в деталях.
Свечи на столе, цветы в вазе… это твой отклик на звучание мира.

У кого-то уют — белые стены, у кого-то — сотни салфеточек по поверхностям…

Вслушиваюсь в свое. Осматриваюсь.

Мое пространство звучит акцентами. Плавная мелодия замирает, чтобы рассыпаться на тысячи крошечных нот, собраться через мгновение в поток водопада и вновь зазвучать спокойной рекой.

Мое пространство — про свет и воздух. В столе без ящиков, подоконниках без штор…

Мое пространство — звуки и запахи. Ладана и цветов. Рахманинова и ханга. Между западом и востоком. Между отблесками рассвета и пожаром заката.

Между тишиной и словом…

Здравствуй.

Давай помолчим вдвоем сегодня.
Знаешь, я наконец открыла для себя. Прочувствовала до кончиков пальцев, почему так много фона.

Мы окунаемся в звуки и боимся тишины. Нет, не так.

Это я боюсь тишины. Знаешь, когда?
Как только окунаюсь в суету. Мне становится страшно оказаться один на один с собой. Я включаю музыку, обучалки, интервью, сама с собой начинаю в голос болтать о погоде и ближайших планах. Потому что внутри — суета и крысиный бег.

И в этом беге страшно быть в одиночку. Поэтому я создаю эффект присутствия других. И очень устаю от их болтовни. От своей внутренней болтовни. Словно день за днем я ношу в гору огромные камни.

И лишь короткими мгновениями я ее ловлю. Тихую тишину в глубине себя. Она так глубоко, что становится неважно, есть ли кто-то говорящий рядом.

Нет, не так.

Становится не страшно, потому что эта тишина окутывает. Она будто льющийся поток. И покрывало. И руки любимого, нежно баюкающие тебя. И одновременно ты. Во всех временах и пространствах…

Давай помолчим сегодня.

Окунемся туда, где звуки и молчание обретают другой смысл. Давай будем жить целиком, а не только дрожащей поверхностью. Будем глубиной.

#23февраля

ПотомучТЫ

Смотришь сквозь, едешь на танке и опять мимо. Мужчины смотрят в звездное небо и не любят романтику цветов.
Стоишь на границе, прыгаешь с парашютом.

Тебе можно. Ты — большой.

Весь мир у твоих ног. Хочешь — взмахом руки снесешь с лица полземли. Хочешь — даруешь жизнь. Избранным.

Ты — большой.

Твоя спина — сталь. Щеки — кремень. Ты не плачешь. Ты — сильный. Дуб на границе миров.

Ты стоишь не сгибаясь. А рядом — твои лучики травы. Тонкой и гибкой, упрямо стелющейся по земле и ждущей дома.

Ты — большой, чтобы она — была хрупкой и рядом.

Помни. И возвращайся. Из походов в тридевятое царство и по иным галактикам. От дел и свершений. Возвращайся. Напитывайся уютом и теплом. Обнимай силой и нежностью.

Ты — большой. Сможешь

Мы живем ровно столько, сколько молчим.

Сколько позволяем себе выключиться из потока суеты и оказаться в потоке безмолвия. Внутреннего безмолвия.

Когда ты выключаешь себя из внутренних диалогов, планов, бега. И в этот момент приходит бесконечность. Мир раздвигается и взор твой охватывает все времена, пространства и измерения.
***
Руку протягиваешь замирающему миру
Слушаешь внутрь и наружу
Каждая песчинка времени
Заходит в душу
Каждый миллиметр пространства
Начинается около
Объемной вечности
Внутри космоса

А жизнь — это не про правильно/неправильно. Не про хороший/плохой.

Жизнь — ручей, бегущий к морю. И важно только, бежит он или останавливается. Жаждет вернуться домой или остается и пересыхает.

Его дорога — вне правильности. Его путь — вне оценок. Добежит или остановится. Будет или не будет.

Буду ручьем.