_6

Указателей нет.

Расстояния изменяются. Когда нужно проехать километров 800, 25-40 кажутся минутной мелочью.

Телефон работает в режиме нонстоп и разряжается, пока догорает спичка.
Огненный в горячих руках.

Поля. Поля некрасивые. Поля красивые. Леса.

Папа клюет носом за рулем. Дорога марит всех.

Эпистолярий_6

Где-то князь Игорь идет на половцев. Плачет его возлюбленная, а сказитель бежит по древу. Так широка сегодня Русь, что хочется вспоминать древнее.

Мчишься в колеснице нынешней. Пыль в ушах. Свист ветра. Прыгаешь на кочках радостно.

А вокруг расцветает красота бескрайняя.

Откуда пошла есть земля Русская? Чем запомнятся часы нынешние, в пути проведенные?

Названиями замысловатыми. Речками и речушками. Полями бескрайними. Лесами высокими.

Не объять границ неведомых ни взглядом, ни словом. Только любоваться осколочками, на пути встречающимися…

_5

Выйду на улицу.

Птицей раскину руки.
Соловьем зальюсь.
Ласточкой буду виться в небо.
Курицей распластываться.
Кукушкей предсказывать.

Выйду.
Загляну во все уголочки. С тополем посоветуюсь. К березе прижмусь. Дуб обогну — не выдержать. С осиной дрожать буду. С ивой — плакать. Хвоей смолистой окутывать.

Выйду.

Эпистолярий_5

Вечер. Иду впитывать город. Через поры кожи. До костей.

Люди закрыты темными очками. Нет глаз. Нет душ.
Город пустынен. Полюбившиеся улочки окутывают тишиной.

Спускаюсь к тому дикому пляжу, где тела вперемешку со щебенкой и бутылками лежат между машин и наслаждаются природой.

Здесь иначе бьют о берег волны. И пахнут они по-иному. И если бы не мусор, то был бы тут рай. Про который непременно прознали б, пришли и укутали мусором и телами.

Небо подергивается закатом. Ни облачка. Желтеет полоска над лесом. До заката минут 40. Надо мной — синее и глубокое. А впереди — желто-принимающее. Где-то начинают встречать рассвет. Ловят зеркальную полоску желтеющую над лесом…

_4

Пусто.

Я хожу по улицам.
Заставляю себя работать. Есть. Спать.

Пусто.

Внутри образовалась пустота, которая не хочет заполняться.
Я разучилась говорить. Разучилась молчать.
Стержень вынут.

Опадаю.

Эпистолярий_4

Обнаженность.
То ли нервы в колючках, то ли сама наизнанку.
Душно. Воздух проскальзывает, рассыпается.

Храм.
Ладаном пропитывает, остужает голову росой полуденной.
Можно еще жить.

Вечер.
Немного ханга. Немного слов.
Так проходит вторник

_3

Я не пью вино без тебя и сегодня больше для цвета, чем.
Красное сухое, пара глотков. Потом пуэр догонит до плывущих мыслей.
Смешается с шоколадом, добавит оттенков фруктов…

Небо сегодня слоится облаками. Серые бегут, белые медленно плывут, разрываясь иногда, чтобы показать синие окна.

Сегодня не пишется, слишком грустно.

Сегодня хочется уснуть на твоем плече. Дыхание прерывается. Пусть будет пуэр. Так легче.

Эпистолярий_3

Плохо. Плохо с утра.
Вслед за свинцом туч накрыло свинцом настроения.
Мысли черными кораблями карабкаются.
И только Волга неизменна и одинока сегодня.

Белые барашки кончают с собой, разбиваясь о плоский берег.
Вокруг ни души. Только птицы толпятся в поисках пропитания.

Отпускаю мысли. Закрываю глаза. Медитация под переливы ветра.

Облака разрываются и обнажают синие окна. Небо слоеный пирог. Крем воздушный.

У природы перезагрузка. У меня тоже

_2

Мое сердце гуляет с тобой по крышам.
Мое тело застыло в напряженном ожидании.
Дни отстукивают ниточку молитвы, дробью тянущуюся внутри.
Слышишь?
Слышишь ли ты меня?

Тишина.
Значит читаешь.

Эпистолярий_2

Здравствуй, мой близкий.
Здравствуй, мой дальний.

Я сегодня почувствовала осень. В белой солнечной дымке. В прозрачном ветре. В матовой листве. Она дохнула на меня своей неповторимостью и где-то защемилась красотой и Пушкиным.

Жара вымотала до основания. И хочется прозрачного воздуха, синей глубины неба. Этим летом я скучаю по солнечной осени. Ее краскам и матовому свету сквозь листву.

В полглаза наблюдаю я за тем, чем, наверное, полнится твой день. Выглядываю, словно, из-за кулис. Бережно не мешаюсь. Я бы хотела сейчас быть ветром, кружащемся в танце около тебя.

Неслучайными случайностями мы оказываемся на джазовом фестивале посреди струковского.
И ветер становится музыкой. И саксофон мчит над Волгой. Z погружаюсь в привычно-джазовый транс, где звуки существуют в иных плоскостях. Смешиваюсь со звуками и, если бы не чада ежеминутная, так и осталась бы внутри этих растрепанных диссонансов.

А еще Волга и людское море, пара белых чаек над головой. И где-то в глубине бежит тебе навстречу ручеек радости.
Лови

_1

Я пишу тебе. Мне тебя слишком мало.
Ты слишком далеко, чтобы обрывать телефон.

Я пишу тебе, как писали письма когда-то. Пусть здесь будет письмом мой несбывшийся разговор.

Я пишу тебе. Пара слов о жизни. Зарисовки июльских дней.

Ты представь, что открываешь письмо в конверте. И читаешь, чтоб не ответить.

Первый день.

Эпистолярий_1

Здравствуй.
Здравствуй, радость.
Здравствуй, удивительный.
Я сижу на Ленинградской. Вечер целует щеки.
Весь день я боялась этого города. Обняла кондиционер и думала о.

Но спустился вечер. И его прохлада позвала в центр.

Мы не торопясь идем с известным тебе. Вспоминаем былое, закрывая пробелы знаний друг о друге. И я продолжаю сравнивать. Не вас. А себя рядом.

Если бы я была мелодией, то в твоих руках — тонкостью скрипки.

Дорога домой. Я пишу и смотрю на сиреневое небо. Вспоминаю город Н… Год назад под сиреневое небо я шла мимо фонтана на площади.

Между каждым словом пауза. Ты где-то в любимом городе, стены которого пропитаны красотой и историей.

Мысленно иду там же. Не с тобой. Сама. Мне хорошо с тобой молчать. Ты поймешь по оттенкам жестов.